« Quand il m'arrive de me sentir mortelle jusque dans mon âme, dans mes amours, et c'est souvent, je vais à l'atelier de Gabriel Lalonde. Je me promène entre les tableaux et les sculptures. Je les déplace, les sépare, les réunis. Je les disperse et les rassemble. Je les abandonne pour mieux les retrouver. Je les caresse de la main, de l'oeil. Je perds mon âge et la fatigue. La peine et les habitudes. Je deviens.

Je reviens dans ma préhistoire. À la forme première. Le visage. Où s'inscrit le monde. Les petits masques blancs des origines. Les yeux regardent. Me regardent. Me donnent cet accès à l'existence. À la vie. À l'attention de l'autre. Je comprends que le monde m'accepte. À mon tour, je regarde. J'existe. Les yeux. Et puis la bouche. Celle du masque qui me fait face, s'ouvre. Et c'est moi qui parle. J'existe. De regard et de parole. Dans cet atelier de Gabriel Lalonde. Les yeux et la bouche. Le regard et la parole. De par le masque du sorcier de craie, je suis .»
(Monique Laforce, écrivaine, 1998)

« Il nous arrive si souvent d'être nos propres étrangers. D'être là sur le seuil de nos fragments à ne plus savoir où mettre les pieds. Les oeuvres de Gabriel Lalonde ont ce pouvoir guerrier de nous permettre d'entrer par les failles de nos murs. D'y entendre nos silences comme nos cris suspendus.

D'y trouver les traces de nos fractures. D'y voir surgir nos paysages les plus sombres traversés de lumière cassée. Nous sommes devant ces oeuvres comme nous sommes devant nos peurs avouées : un peu de rouille, un peu d'usure, poussières et cendres, patine et franges, plâtre et fêlures, bois, métal, chiffon, éclats de cur et de corps désenfouis, multiples et fragilisés. Nos yeux se rivent à ces décalques, à ces fossiles de nos sentiers d'humains. Nous retrouvons ainsi les traces de nos pas, celles de nos doigts déroutés, nos gestes d'errance et d'enfance, nos larmes d'encre noire échappée. Et quand devant ce monde de nos âmes reconstituées, nous croyons avoir vu les fantômes de nos vies, voilà que s'esquissent un soupçon d'aurore, le miel vernis d'un couchant, et que pourrait s'entendre le rire d'un enfant. Dans l'oeuvre de Gabriel Lalonde il y a de notre propre étrangeté apprivoisée, berçée avec de chaque côté de nous occupés à regarder, le sentiment murmuré d'une aile qui viendrait caresser chaque morceau de soi à tendrement aimer .»

Sylvie Nicolas, écrivaine, Québec,1998